Я пишу не для тебя, понимая, что ты не прочтешь, и даже если прочтешь, то не поймешь... Я пишу для того, чтобы понять, насколько я сама готова сделать шаг к нам с тобой, шаг к тому, чтобы освободить свою душу от обиды на тебя, Папа.
Я прошу у тебя прощения. Прости меня за то, что я не согласна с твоим мировоззрением на воспитание детей. За то, что твое понимание воспитания не соответствует моему. Прости, пожалуйста, за то, что моей хрупкой детской психике было сложно понять, почему на последние деньги надо купить водку, а не хлеб. Почему надо бить маму за то, что она, будучи учителем, выйдя со школы в 18 часов (она ведь учитель), села на поезд до города, успела к утру вернуться с товаром и тут же пошла на урок и не успела приготовить тебе, безработному, поесть. Прости мне злость, которую испытывала к тебе, когда вытаскивала тебя в свои 11 лет из арыка, пьяного в стельку. Прости меня, как ты говоришь, дуру, за то, что не поддерживаю в твоих сыновьях иждивенчество (кстати, они этим в тебя). Прости за то, что не могу простить бессонные ночи, когда ты, думая, что мы не видим, бил маму, бил ее, тянущую 4 детей, не работая и продавая в ее отсутствие последний хлеб из дома. Прости мою ненависть, прости что я злюсь, вспоминая свое детство. Прости, что единственное что ""сладко"" мне из детских воспоминаний, так это мамины попытки скрыть твое вечное пьянство.
Мои обиды пока еще со мной, но я стараюсь изменить себя, и этот пост - первая попытка изменить мое отношение к тебе. Не для тебя, для моей кармы, ведь я ращу сына. Прости меня, может, я не такая дочь, о которой ты мечтал, но я прошу, прости меня. За мою злость к тебе, прости, что все еще не могу простить. Но я пытаюсь. И я смогу.
*Язык и стиль автора сохранены
