Разговоры подруг. Паразит.
— Было бы странно, хотеть не хотеть быть в этой реальности?
— Давай без этих твоих высокопарных фраз. Бывает Человек, а бывает Паразит. Она паразит.
— Почему? — почти прикрикнула подруга в ответ. Глаза её были широко открыты, а взгляд был полон искреннего негодования.
— Потому что, её любовь была как из книжек. Любовь состоящая из слов. Образов. Никакого действия. А в реальности, в этой нашей жизни вокруг, только Действия определяют настоящего Человека. Даже если эти действия направлены во имя зла. Я бы даже сказала, особенно если эти действия направлены во имя зла. Только Настоящий человек может брать всю ответственность за совершаемое и идти дальше с этим. С уверенностью в своих действиях. Этот парень даже не позволил себе и мысли, что его выбор женщины неверен. Он показывает это. Он с ней до конца. До смерти. Смерти от его руки. Вот проявление любви. Истинное её проявление. А сказал он при этом, наверное, не больше пары десятка слов.
— Но, она…
— Она принимала это как должное. Она снизошла до него. Художница. Любительница искусства. Стендаля. Тьфу, противно. Вся такая воздушная. Не из этой мерзкой реальности. Как пусто было слушать её. Говорила о тленности бытия, будучи абсолютно к ней непригодной. Не из-за возвышенности духа. Нет. Наоборот. Мелочности своей. И раболепии. Перед несуществующими идеалами. А настоящий идеал человека пропал.
— Знаешь, что я подумала?
— Что?
— Хорошо, что это фильм.
— Да, я не про фильм вовсе. Ладно. Давай закругляться.
— Давай. Ой, аккуратно. У тебя книжка выпала.
— Да.
— Это что? Стендаль?
