Детки и шмотки: кому, зачем?
В удивительное время мы живем. В такое время, когда наши дети есть наши Боги, правители и цари. Они появляются на свет, и мы падаем на колени. И мы рожаем себе не детей, а божественное. Которому в клюве – силы, годы, кровь, пот, все дела. Это такие дети, которым повезло (или нет?) родиться в столетие, где женщины страдают (или нет?) не чем-нибудь, а «материнством головного мозга». И до мозга, до мозга костей помешаны, зациклены, заточены на том, чтобы их маленькие Зевсы, или Вишны, купались в этой их любви, как в шоколаде. Едва приложив к груди свое маленькое, едва вылупившееся чудо/чадо, первое, что приходит в голову нам, мамашам: «Я сделаю так, чтоб у тебя было все!», ну или там «Ты будешь самым счастливым/красивым/умным». И это естественно, и я не против. Я сама из таких.
И вот он только что родился, твой малыш, и ты включаешься в гонку. И в тебе просыпается Девочка, которая в детстве не наигралась в куклы. О, кому я рассказываю об этой нашей девчачьей страсти наряжать своих сыновей в мини-мэнов, или дочек в девочек а-ля Харпер Севен. Ну и кто из нас не мнил себя Викторией Бэкхэм?:) Какие к черту рюшечки, бусинки, бантики? Какая к черту «красивая розовая курточка с хэллокитти»? Доча, это же пуховик от Жанфранко Ферре, черная – самое то. Ну и что, что тебе шесть.
Нет, я не против, я сама из таких. Я сама натягивала на своего шестимесячного упитанного пацана зауженные джинсы прямо на памперс. Мучила его безумной красоты кардиганами, ну и что, что у него не было шеи? А еще эти обалденные клетчатые рубашки с закатанными рукавами... Ну и что, что у него ручки – сплошь толстые и (сладкие) складки, зато круто же. Не?
Я недавно поймала себя на мысли, что как только что-нибудь себе покупаю, испытываю чувство вины. Потому что «блин, я же хотела Черному пальто же, а Лёлику тимбы». И это бесконечно. Потому что я все время им что-то хочу. Потому что все эти детские фэшн-конфэшн, я на них смотреть не могу спокойно, у меня начинается слюноотделение. И я систематически выношу папе Бигамотиков мозг, а папА предлагает:
- Слушай, ну давай я продам уже свою почку?
- Жааан, не шути так.
После пары минут молчания:
- Ну, у моей подружки папа много лет живет с одной почкой... Нет-нет, я совсем не это имела ввиду, это я так, к слову.
К слову, я кое-где вычитала статистику: 94% мам тратят на гардероб своих детей больше, чем на свой собственный. И треть из них, зная, что ребенок в скором времени вырастет из нее – покупают своим детям одежду за безумные деньги. И про чувство вины тоже есть – 46% едят себя за новые туфли, когда можно было купить ребенку очередные тимбы, чиносы, поло, и т.д. А все почему? Потому что Виктория Бэкхэм. Во всяком случае, в этом сознались 15% респондентов. И куклы. Мало играли в куклы.
У меня есть одна хорошая подруга, которая перед сном, чтобы быстрее и слаще уснуть, думает об одежде. И когда плохое настроение – тоже думает о шмотках. Она рассказывает, что ей потом сразу как-то так хорошо и светло на душе. А с рождением дочи ей думается о тряпках вдвое слаще. Вот это женщина с диагнозом «Chanel головного мозга», так захотела своей принцессе однажды «бесподобное» стопицотое платье, но постеснялась просить у мужа, и отнесла на рынок все свое золотишко. А к вечеру доча уже устраивала дома дефиле в платьюшке до пола. Цвета брызгов шампанского.
Мы живем в такое удивительное время.
