Письмо маме
Два года назад у моей мамы был юбилей. Не знаю, вспомнилось что-то, нарвалась на совместные фотографии. И стало очень тепло внутри от всех этих воспоминаний. Я долго думала, что подарить тогда, и отец предложил подарить ей письмо. И вот я захотела, чтобы вы его тоже прочитали. Не знаю. Мне важно еще раз пережить все эти слова, ведь, когда я писала их, я была просто ее дочей, девчонкой. Ну, жила отдельно, ну, работала, ну, самостоятельная... А теперь я тоже мама, и... важно, понимаете?
«Я пью кофе, чашку за чашкой, и всё время обнимаю чайник. Я пишу тебе это письмо, зная, что буду читать его перед всеми и успокаивать бешено колотящееся сердце, сушить слезящиеся глаза серьезностью и выравнивать дыхание. Я пишу и понимаю, это письмо будет нашим первым откровенным разговором, за которые последуют многие, многие другие. Знаешь, мам, в моей маленькой кухне такая же белая табуретка, которая была у нас на Советской и, с каждым днем, я всё больше ощущаю себя тобой, когда сажусь на нее, подтягиваю одну ногу к подбородку и начинаю что-то писать. Я всё больше ощущаю себя тобой, когда люди смотрят на меня так, как смотрят на тебя — с чистой улыбкой, со спокойствием, с теплотой. Мне всё больше хочется чувствовать себя тобой — ведь ты удивительная. И в нас ведь на самом деле так много схожего… Даже линии на руке — не знаю, замечала ли ты, но узор почти одинаковый. И это греет — я бы хотела прожить такую жизнь, которой живешь ты. Ведь всё самое лучшее у тебя есть — папа, я и музыка. Семья и любимое дело. Мои слова для тебя не просто слова, я знаю и, когда я роняю чашку на другом конце города, ты вздрагиваешь. И за моей спиной стоит море всеми своими огромными кораблями и коралловыми рифами — это наша семья. Крепкая. Терпкая. Уникальная. Мы любим друг друга за то, какие есть, а не за то, какими могли бы стать. Мы любим друг друга, и такие вещи не нужно никак объяснять... Мне плохо, мама, когда тебе плохо, пусть это и не обсуждается. Если бы ты сказала, что устала и не знаешь, что делать — я бы хотела сказать, что жизнь у нас будет длинной и счастливой. Зимой будут морозные улицы, фонари и тепло шерстяных свитеров. Весной будут запах талого снега, мокрой земли и кораблики в ручьях. Летом будет горячий асфальт, твои розовые кусты и теплые стены домов, будет море и горячий песок с выжженой травой.
Я люблю тебя, и тут не надо добалять какие-то сравнения, мол, я люблю тебя, как мой дедушка мою бабушку или, как папа римский любит ватикан. Я люблю тебя, как это можно сравнить с чем-то другим?
Ведь я, понимаешь, я — всё мое существо любит, и любит — тебя. Ты же знаешь, что я есть, а я знаю, что есть ты. А еще я знаю, что есть мы, это покруче любого голливудского блокбастера с Чаком Норрисом. Это покруче всех фильмов о дочках/матерях — это просто. Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ, МАМ».
Обнимая сейчас своего ребенка, я думаю, что бы можно было добавить к этому письму? В голову приходит только одно - благодарность. Спасибо мама, спасибо за то, что воспитала меня человеком, которому ее дочь тоже напишет такое письмо.
