Мужики, вы достали
Мужики, вы достали, честное слово. А не пойти бы вам в жопу, ребята? Один говорит своей: «Я понял, что ошибся в тебе. Ты читаешь дурацкие книжки, веришь в дурацких богов, и сама ты дурацкая, потому что бог — это я. Потому что богу угодно, чтобы ты была проще. Проще, я сказал. Из ничего. А ты вся — из дурацких тургеневских барышень, и «Я подумаю об этом завтра». Из той квартиры на нью-йоркском Вест-Сайде, куда это твоя кумирша, потаскуха с лошадиной мордой, водила своих мужиков. И с чего тебя от нее так прет, а? Может, потому что ты и сама — бля*ь? Иначе смотрела бы с моей мамой «Келин» и обливалась слезами. Ну почему, почему ты не такая, как к примеру жена Айдарбека, или там Батырхана. Почему ты не можешь просто, блин, жить; работать на какой-нибудь фабрике; по вечерам набивать мне кишку быламыком, раздвигать по команде ноги; тупо жить, чтобы бог — это я. Не созерцая, не создавая, не выдумывая, не имея мечт, не зная о том, что где-то в мире есть влюбляющая в себя Оахака, «в которой непременно стоит побывать». И что сперма будет слаще, если перед тем съесть ананас. Почему ты не носишь норковых шуб и молишься на эту долбаную лесбиянку - «Девочка-скандал, девочка-воздух». Могла бы и нормальную музыку слушать. Нам надо развестись».
А кто «для тебя», мужик? Какая-нибудь, допустим, Гульбуль. Чей максимум, допускаю, «100 секретов женского счастья». Для которой, допустим, библия — полтинник оттенков чего-то там. Хорошо, если она вообще покупает книги. Ей конечно, не хватит дури в одиночку сорваться, допустим, в Индию дня на три. И вернуться оттуда святой. Потому что туда летают созерцать, знакомить себя с миром. Знакомиться с собой на чужой земле. Не трахаться с первым встречным турком, заметь. Ой, о чем это я, мужик, мы же про Индию. Так вот, твоя Гульбуль никогда не выберет Индию. И не приготовит тебе сырный суп. Ее коронка — салат с кириешками. А в караоке, она скорее всего споет что-нибудь из «Инь-Ян». Поплачь, мужик. Ее кумир, наверняка - мама. «Женщина в черной норковой шубе с потухшими глазами». Мне, в общем-то, по херу, что она выберет в караоке, просто не ставь мне ее в пример, мужик.
Гульбуль бывают разные. Одни непорочны, и даже чисты. Они не страдают фигней, вместо этого — варят жрать, живут, чтобы жрать, жрут, чтобы жить. Не буквально, но где-то рядом. Между делом, рожают детей, обслуживают всевозможные тои и садака, доедают остатки беша после гостей. Через двадцать пять лет они, наконец-то, и сами удостоятся чести сидеть с гостями. Дело жизни каждого казахского мужика — сделай из своей Гульбуль такую вот байбище. Для этого важно выбить из нее всю книжную и киношную херь, с головой окунуть в суровые реалии казекенской жизни, подбить ее под непременные рамки. И если у тебя есть такая Гульбуль — это счастье, мужик. Только не вой мне про то, что такие женщины вдохновляют. Такие женщины великолепно жарят беляши, стирают вручную, рожают без разрывов, и терпеливо дожидаются вас в ночь с субботы на воскресенье. А утром несут вам рассол в постель. Потому что, признайся, вдохновляют вас не Гульбули. А личности. В лучшем случае, конечно. Иногда вас такие дуры «вдохновляют».
Я к чему. Вы влюбляетесь в наши странности, шероховатости и неровности. А потом тратите жизнь на шлифовку. Не надо, мужик. Не трожь. В жены бери Гульбуль.
Вот, что я поняла. Быть собой — круче множественного оргазма. Идите в жопу, мужики.
*Язык и стиль автора сохранены
