С цветами утром
В моем подъезде есть только один заметный мужчина - других пока не заметила. Он женатый, но дело, вообще-то, не в этом. Живет на пятом, я на третьем, и когда мы сталкиваемся, я с пакетами, ведрами, мусором, ковриком, картошкой, вареньем, портфелем, школьной формой на вешалке, и прочим, с чем обычно носятся женщины.
Думаю, в такие моменты меня трудно назвать заметной, скорее еле-еле что-то там успевающей, куда-то без конца бегающей и на себе тащущей. Макияжем, прической, нарядом… себя затрудняю мало, да и не стараюсь обратить на себя чье-то внимание. Живу как живу, по маршруту. Дом, двор, школа, подъезд, на работу, с работы.
Однажды теплой зимой, в выходной, возвращаюсь рано утром к себе, дочь у родителей. Шубка, сумочка, черное платье, остатки духов, распущенные волосы. В руках цветы. С ключами запуталась, замок вечно ломается.
И вот спускается кто-то в такую рань в выходной, поворачиваюсь - тот, женатый. Смотрит с таким удивлением, как будто я взламываю чужую квартиру. С ног до головы осмотрел, ошарашенный. Я без груза, без дочки, портфеля, картошки - еще и в платье, с цветами, утром! Поразмыслил немного, улыбнулся в ответ на мое тихое "Здрасьте" и пошел себе дальше. Я проводила взглядом.
Сейчас вижу его также редко, в том же антураже привычных забот на маршруте, вечно с грузом, замыленная.
Но когда я случайно встречаю его во дворе, и я с дочкой, портфелем, картошкой, то, кажется, что он тихо про себя улыбается, вспоминая то раннее утро. А может, не верит, что та - была я.
А может, и я не верю?
